Il tuo più tenue sguardo
facilmente
mi aprirà
benché abbia chiuso me stesso,
come dita sempre mi apri
petalo per petalo
come la primavera fa
toccando accortamente
misteriosamente
la sua prima rosa
e io non so
quello che c’è in te
che chiude e apre:
solo qualcosa in me
comprende
che è più profonda
la voce dei tuoi occhi
di tutte le rose.
Nessuno
neanche la pioggia
ha così piccole mani.

(Edward Estlin Cummings)